Ris-te de mim

Como um copo pela metade de felicidade

Sigo em riste com meu falso sorriso

da normalidade psicótica: a docilidade

segue reto o teu compromisso, eu friso

De seres tão normal nesta tensa loucura,

Fazer de si mesmo, a grande procura

E nunca achar, pois que não existe

A não ser na sua mente lobotizada

Psicopatamente normatizada.

Ali és santo

De si mesmo: um antro

Pofágico

Trágico fim

Este que morremos nascituro

E vamos vivemos esta aborto noturno
dia-após-dia

Onde somos o que pensamos ser

apenas em nossa mente

Somos ira da mente

Filhos da mentira

A negação de si mesmo

Sois tu, mas és a esmo

Em verdade somos o outro,

Somos o todo, e não meio termo

Somos a rosa, o espinho e o broto

Somos florestas e não lugares ermos

Somos carinho e não o agressivo soco

Somos saúde e não seres enfermos

Somos o gênio, somos o louco

Condicionados a sermos porção

Ensaiando a sorte em pequenos  acertos. 
Acertando a morte em pequenos erros.